En un salón torpe,
en un salón húmedo,
deposito las tormentas.
Pocos, tontos; los momentos.
De lumbre, vino y acordeón.
De letras, odio y medianoche.
Que es de almohadas secreto,
que es de sueños derroche.
Salón, un salón.
Que puede ser del color que tu desees,
pero que es como yo, amarillo.
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